Легла печать нелепой смерти
На пожелтевшие стихи
По одному нас тащат черти
За наши старые грехи
Не до стихов и не до прозы
Кругом такая пустота
Не плачь, подруга, вытри слезы
Не всем дано дожить до ста
Мы будем здесь, а он оттуда
И между нами будет нить
И от хандры, и от простуды
Он будет нас с тобой хранить